Algunos días difíciles me pregunto qué pasó, como hoy. Esos días miro la mochila como un parámetro confiable. No sé qué hace a la complejidad de un día o de otro, tengo pocos datos objetivos y ningún método válido. Al final del día, hoy, mi mochila tiene un libro más que a la mañana, tres cajas de anticonceptivos, una manzana. El autor del libro es un puestero de libros. No tenía el libro que yo buscaba y como una compensación me regaló el suyo, sus "Silencios y despedidas". Hoy volví con menos fotocopias, sin un alfajor. Dejé una exposición de Adorno, un ensayo sobre hojas recicladas, dejé caminatas y un puñado de tierra, soltado con fuerza y con odio, con tristeza, con ganas, con asco.
No sé el por qué del gesto, tirar apenas un puñado de tierra sobre un cajón, no sé de oraciones. Hoy volví con un muerto menos, las manos sucias y una manzana y un libro en mi mochila.
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