Tengo
una palabra enredada
en el
pelo como llovizna y me repite cada vez
como
una obsesión
blanca.
Estamos
en un sótano con mucha gente
contando
cosas tan íntimas
tan
vulgares
no hay
lugar para sentarse
-perdón
que el piso esté sucio
confiesa
el crimen
-no
limpio el piso desde que
nadie
completa la frase
yo la
sé
está su
misma mochila de colores y usa los mismos anillos en los dedos.
A
veces sus historias
a
veces no sé cuándo las palabras significan cosas distintas a las que otras
veces
parecen
ella
escribe como ninguna, más ahora,
hay un
porcentaje mayor en los escritores de tendencia al suicidio.
El
juego con la imaginación,
dice
el artículo estúpido que está en el fondo
de la pantalla
de su computadora
en
este sótano que ahora es su casa,
es un
factor peligroso para personas que cuentan
con un
desequilibrio mental
no
tratado.
Yo
miro eso y el piso sucio
un
monstruo de pelusa abajo de la cama
cosas
en pilas de cosas que no se saben qué son.
Busca
la yerba, una bombilla
el
mate está caliente
por la
ventana veo pies que pasan
llueve
y el frío parece sólido
blanca,
palabra que repite
no sé
bien qué significa si las palabras significan o dependen de otra cosa.
Por la
calle camino y aún llueve
una
gota cae en mi mejilla y es lágrima
las
palabras significan
pienso
y mi cara arde
un
sótano tan blanco y sin luz
Las
cosas buscan
lugar para estar
están
ella
en su tormenta
con la
misma mochila de siempre
parece
ella
pasa
gente hablando de otras cosas
pasa
un chico pidiendo monedas por la ventana
pasa
el hambre el mate
pasa
otra anécdota más
que
saca de esa mochila de colores
para
todos
para
cualquiera
porque
ahí está su idea
de lo
que hay que compartir.
